Parabéns (Cantata de 22 de Agosto de 2008)

Para Luiz Antonio SOLDA

“Cada um sabe a dor e a

Delicia/De ser o que é...”

(Caetano Veloso)

Parabéns, a gente não dá todo santo dia

Pra não ter festa o tempo todo e a gente comer tanto e engordar

Mas que é bom e se fosse possível a gente diria

Porque a companhia é a própria alegria de ser e de estar.

Parabéns, a gente dá com prazer e harmonia

E até canta, bate palmas, faz palhaçada e ri tanto para mostrar

Que a amizade é de quem ama, respeita, confia

E o prazer se anuncia na bela alegria de tanto abraçar

Parabéns, é como música, benzimento ou poesia

Risca fósforo, apaga vela, faz piada e todo mundo quer levitar

Pra dizer pro aniversariante que a gente o aprecia

E ser amigo é serventia de poder todo dia comemorar

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Silas Correa Leite

E-mail: poesilas@terra.com.br

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Agosto do Poeta

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Quando eu Morrer

Quando eu morrer, se quiserem saber da minha vida

Digam que ao escrever poemas eu regurgitei

Tudo o que de ruim e doloroso recebi de herança ao nascer.

O dia em que nasci foi o de deixar um outro mundo

E concebido nove meses antes de habitar a terra

Com a pior poluição do planeta, os chamados seres humanos.

Quando eu morrer, leiam meus poemas e me esqueçam

Eu fui muito mais o que escrevi do que eu mesmo

Cada lágrima, vagido, horror ou neura deixei em palavras

Minha mãe foi a solidão e meu pai foi um acordeom vermelho

A vida é só tristeza e eu nunca me coube direito em mim

Escrever foi a homeopatia que me salvou de ser humano.

Se eu quisesse a lua certamente me dariam o inferno

Se eu sonhasse castanhas assadas me dariam cianureto

Nas humilhações fui enfezado e isso mexeu com meus motores.

Capturei imagens, fugi no letral, habitei o mundo-sombra

Despossuí-me de mim para ser o sentidor, o louco varrido

A vida não me deu limões mas fiz limonadas de lágrimas.

Hoje eu olho tudo o que sou e tudo o que tenho como fruto

De mágoas, ojerizas, lamentos e decomposições do Eu de mim

E tenho medo, muito medo; um quase humano insatisfeito

Com meu destino trágico, as portas sensoriais abertas, e ainda

Os fantasmas que me nutriram e que se alimentam do meu ódio

E me parecendo com algum humano fujo dos cacos de espelhos.

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Silas Correa Leite – E-mail: poesilas@terra.com.br

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Poema da Série “Lágrimas Secretas”

A Carne

Por Jean Narciso

A palavra me faz deus
Na superfície da carne
A imagem leva-me a Canaã desconhecida
A alma é maior do que um pássaro mecânico
Não cabe em minha asa postiça.
Lanço em minha escritura somente um manual de salvação
Prometo a redenção dos medos e insônias
A carne cabe no pássaro temporal
Deteriora como um jardineiro em sua grama.

 

 

SEPARAÇÃO

Nem semanas nem meses - anos
levamos nos separando. Eis, finalmente,
o gelo da liberdade verdadeira
e as cinzentas guirlandas na fachada dos templos.

Não mais traições, não mais enganos,
e não me terás mais de ficar ouvindo até o amanhecer,
enquanto flui o riacho das provas
da minha mais perfeita inocência.

(1940)

MÚSICA

"Algo de miraculoso arde nela,
fronteiras ela molda aos nossos olhos.
É a única que continua a me falar
depois que todo o resto tem medo de estar perto.
Depois que o último amigo tiver desviado o seu olhar
ela ainda estará comigo no meu túmulo,
como se fosse o canto do primeiro trovão,
ou como se todas as flores explodissem em versos."

DE "OS MISTÉRIOS DO OFÍCIO"

"De que servem exércitos de canções
e o encanto das elegias sentimentais?
Para mim, na poesia, tudo tem de ser desmesurado,
e não do jeito como todo mundo faz.

Se vocês soubessem de que lixeira
saem, desavergonhados, os versos,
como dente-de-leão que brota ao pé da cerca,
como a bardana ou o cogumelo.

Um grito que vem do coração, o cheiro fresco de alcatrão,
o bolor oculto na parede...
E, de repente, a poesia soa, calorosa, terna,
Para a minha e tua alegria."

ATRAVÉS DOS ESPELHOS
(dois poetas e a musa)

"Esta beldade é muito jovem
mas não é deste século.
Não ficamos sozinhos pois - a terceira -
ela nunca nos abandona.
Puxas para ela uma cadeira
e eu, generosamente, divido com ela minhas flores...
O que estamos fazendo - nem nós mesmos sabemos
mas, a cada momento, mais isso nos assusta...
Como quem saiu da prisão,
sabemos algo um do outro,
algo terrível. Estamos num círculo infernal.
Mas talvez isto não sejamos nós."

TREZE VERSOS

E finalmente pronunciaste a palavra
não como quem se ajoelha,
mas como quem escapa da prisão
e vê o sagrado dossel das bétulas
através do arco-íris do pranto involuntário.
E à tua volta cantou o silêncio
e um sol muito puro clareou a escuridão
e o mundo por um instante transformou-se
e estranhamente mudou o sabor do vinho.
E até eu, que fora destinada
da palavra divina a ser a assassina,
calei-me, quase com devoção,
para poder prolongar esse instante abençoado.

À MUSA

Quanto, à noite, espero a tua chegada,
a vida me parece suspensa por um fio.
Que importam juventude, glória, liberdade,
quando enfim aparece a hóspede querida
trazendo nas mãos a sua rústica flauta?
Ei-la que vem. Soergue o seu véu,
olha para mim atentamente.
E lhe pergunto: "Foste tu quem a Dante
ditou as páginas do Inferno?". E ela: "Sim, fui eu".

Do Livro "Anna Akhmátova - Poesia: 1912-1964"
Tradução de Lauro Machado Coelho
Editora L&PM, 1991.

IA SER TÃO BOM VOLTAR PARA CASA

Ia ser tão bom voltar pra casa um dia

E encontrar você de novo lá, Pai

Com seu acordeão vermelho, seu chapéu de feltro

E seus braços longos me abraçando e dizendo “Que saudades, filho”

Ia ser tão bom que houvesse um recomeço

Você e eu de novo em Itararé, Pai

A mesma rua, a mesma casa, o quintal encantado

E você comendo leite com farinha de ausência numa xícara de sonhos.

Ia ser tão bom ouvir a sua voz forte

E eu podendo olhar os seus olhos, Pai

Que de manhã eram de uma cor e à tarde de outra

Éramos felizes na casinha cor-de-rosa da periférica Vila São Vicente.

Ia ser tão bom se você me esperasse

Na hora que eu deixasse esta vida, Pai

A casa do outro lado, uma outra Itararé celeste

Eu e você preparando o quintal pra reunir toda a família novamente.

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Silas Correa Leite, Itararé-SP

E-mail: poesilas@terra.com.br - Site: www.itarare.com.br/silas.htm

O Vento Sussurra

O vento sussurra o seu nome vindo da eternidade

Por entre árvores, nuvens, campos de cevada e de centeio

O vento limando as arestas da triste saudade

Em que me incluo sensível muito além deste meio

Sou eu este vento vindo de um deserto

Sou eu o inacessível chão rompido pelo vento

Em mim mesmo nunca estou longe ou perto

Na irrazão o dezelo de um antigo sentimento

O vento que desce sobre mim logo descobre

Sou parte dele; poeta com a alma a levitar

De raiz sou simples, sou triste e sou pobre

Muito além da bruma do vento aprendi a criar

O vento e o poetar - tudo transcende a vida

Nos campos de trigo, de centeio ou de cevada

No espírito do vento minha alma é nutrida

Sou desfiladeiro e trilha, sou estrela alada.

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Silas Correa Leite – Itararé-SP

E-mail: poesilas@terra.com.br

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Plano B, Lado B, Tipo Doador Universal

-Eu nunca tive um Plano B que prestasse

Pra minha existencialização vulnerável até então

Sempre fui obcecado por um existencialismo tipo radar tantã

Que nunca tive saída de emergência a não ser ler e escrever poesia

O que por si só já configura uma certa tendência prum canibalismo letral

De uma placa de captura volúvel para essa vida de chorumes

Entre cloacas sociais de todas as espécies inumanas possíveis.