In Memoriam de Adoniran Barbosa, Boêmio,

 Ator, Radialista, Cantor, Compositor, Inventor, Biriteiro

Faria 100 Anos em Agosto 2010

Se o senhor não tá lembrado vou contando

Em agosto deste insano ano e mês de 2010

Adoniran Barbosa estaria se seculando

Porque cem anos são remos e asas nos pés

Das coisas que vão e voltam se entranhando

Se o senhor não tá lembrado; eu sou fã

Era belo domingo de sol de antiga manhã

Que eu o vi saudosa maloca no Paissandu

Tomou um aperitivo rabo-de-galo e caracu

Chapéu e bigode a la carlitos era Adoniran

Se o senhor não tá lembrado é bom que eu diga

Depois o vi num barzinho risca-facas no Bixiga

Tomando a saideira que nunca ali terminaria

Talvez o trem das onze a milanesa ainda o siga

Na corda mi da garoa em percursão e harmonia

Se o senhor não tá lembrado do “Era uma vez”

Cem anos Adoniran faria neste agosto que era e é

Um eu você qualquer ritmo que se pinte paulistanês

Do centro à zona leste Sampa via Jaçanã ou Tatuapé

Adoniram boêmio é mano que samba paulistano fez

-0-

Silas Correa Leite, Santa Itararé das Letras/Samparaguai

Blogue: www.portas-lapsos.zip.net

E-mail: poesilas@terra.com.br

Poeta Frederico Barbosa, um Portentoso Promotor Lítero-Cultural em Sampa

-Gerenciando técnico-administrativamente com qualidade humana e cultural a famosa Casa das Rosas, na Avenida Paulista, em Sampa; promovendo a poesia que, autofágica, cada vez mais se alimenta de si mesma, Frederico Barbosa é, certamente, um pilar da literatura popularizada na maior capital da sulamérica afrolatina em pó, um verdadeiro paladino das lidas lítero-culturais, ele mesmo tremendo poeta, segundo segue, pra começo de conversa, num breve currículo pinçado da web, porque, enquanto o site Cronópios é o melhor da literatura contemporânea brasileira, Frederico Barbosa é o maior batalhador da arte poético-cultural-literária dessa meio Sampa e meio Samparaguai que ergue e destrói coisas belas:

“Frederico Barbosa (Recife, Pernambuco, 20 de fevereiro de 1961), Medidor Cultural, Mediador Cultural, Promotor Cultural é um poeta, crítico literário e professor de literatura brasileiro. Barbosa se formou em Física e Grego pela Universidade de São Paulo, onde ele se especializou em Língua portuguesa, Literatura Brasileira e Portuguesa.  Crítico literário do Jornal da Tarde e Folha de São Paulo por alguns anos, ele atualmente dirige um dos centros culturais mais importantes do Brasil, a Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura. Obras: Rarefato (São Paulo, Iluminuras, 1990); Nada Feito Nada (São Paulo, Perspectiva, 1993); Contracorrente (São Paulo, Iluminuras, 2000); Louco no Oco sem Beiras – Anatomia da Depressão (São Paulo, Ateliê Editorial, 2001); Cantar de Amor entre os Escombros (São Paulo, Landy Editora, 2002); Brasibraseiro (em parceria com Antonio Risério), (São Paulo, Landy, 2004); A Consciência do Zero (Rio de Janeiro, Lamparina, 2004). Fonte: Wikipedia  Página do autor na web: http://fredbar.sites.uol.com.br/ “

Opinando sobre a poesia de Frederico Barbosa, diz Amador Ribeiro Neto:

“A poesia brasileira atual precisa muito da poesia-míssil de Frederico Barbosa — o mais significativo poeta surgido na década passada e um dos mais expressivos poetas contemporâneos brasileiros. Isto porque Frederico Barbosa continua a perseverante e bem sucedida trajetória de fazer poesia do não, da recusa, do nada, da rarefação, do rigor, do conciso, do exato. Com invenção. Frederico não escreve para o público: prefere formar público para a sua obra. Seus quatro livros o comprovam à vera.” 

Exemplo (passageiro/indicativo/fragmento) de Poema dele:

CARTA A KIRILOV

este tremendo desejo de por fim por fim finalizar acabar por fim no pingo na
    gota do i e serenar ir embora já seja tarde seja já se já tarde tá arde
 ainda se já tarde talvez se tal já tal tarde seja já se tarde mas arde antes
  tarde por fim o fim treme fim final em fim antes treme tarde desejo de por
         vir treme ainda tal impronto ponto finalizar tal ainda antes já

(Do livro Rarefato)

Por essas e outras, pelo que Frederico Barbosa – Diretor do Espaço de Poesia Contemporânea Haroldo de Campos – (agregando Itaú Cultural ou o próprio projeto Dulcinéia Catadora), faz pela poesia brasileira em Sampa, e pela poesia de Sampa miscigenada à brasileira desses tantos brasis gerais aqui acantonados, preciso é reconhecer sua labuta limpa, sua garra transparente, sua dedicação direta e portentosa, porque é por causa dele, Frederico Barbosa, que São Paulo nem agoniza e nem morre a rama da poesia, antes, viça a poesia, entre música, teatro, viradas culturais, lançamentos, agitos boêmios, e a Casa das Rosas, base de Frederico, levanta as vozes das ruas, das academias, dessa juventude desvairada, a chamada Geração Teflon (quer aderência mas não esquenta assunto), dos criadores por atacado, sonhadores do criar possível e impossível, neomalditos até, dando espaço, tempo, voz e luz para os que ainda teimam em lavrar, tecer, clarificar.

Por essas e outras, é preciso parabenizar Frederico Barbosa e dizer que ele é sim, mais um migrante brilhante que dá palco iluminado nesse chão de estrelas que precisa sim, sobreviver na sensibilidade, tipo “Faz escuro mas eu canto”, tipo “É importante que a emoção sobreviva”, e, entre letras, músicas, teatro, poesia, Frederico Barbosa é agora sim, um reconhecido patrimônio íntegro e labutador de todos que “amam-odeiam” essa Sampa de sobrevivencial (riquezas injustas, lucros impunes, propriedades-roubos, neoescravismo da terceirização neoliberal do DEMO) a uma Samparaguai demonizada no narcotráfico informal sistêmico (e impunidade generalizada por atacado desde as privatarias), onde um professor ganha trinta por cento a menos do que o educador do Piauí, e, mesmo assim, um incompetente candidato culpado disso -  tipo pinóquio de chuchu - tem aterrador quase 50% de chance de ser de novo eleito governador. Já pensou? Ai de ti paulicéia desvairada! Nesses condições, ai de nós, ai de nós (parafraseando o Pan Antonio Abujamra da propositalmente falida TV Cultura/Fundação Padre Anchieta) nesses tempos tenebrosos, poetar, mais do que nunca é preciso.   

Silas Correa Leite – Vila Sonia, Butantã, São Paulo

Site: www.portas-lapsos.zip.net

E-mail: poesilas@terra.com,br

Livros CAMPO DE TRIGO COM CORVOS, Contos, Editora Design e Porta-Lapsos, Poemas, Editora All-Print, SP, à venda no site: www.livrariacultura.com.br

Lá No Bar das Putas

(Letra de Blues)

Eles não me deram o céu, meu bem

Por isso eu fui morar na rua

E ali eu dormia abandonado como um cão sarnento rejeitado pela sociedade

Comendo do lixo e já surfando

As minhas bitucas de cigarro e de restos de drogas.

Eles não me deram o céu, baby

Por isso eu resolvi roubar

E assim me tornei poeta rueiro com cheiro de ser humano ferido até as tripas

Bebendo das águas das poças

Com o remédio de minha afiada navalha na alma.

Eles não me deram o céu, mãe

Por isso cresci me desafiando

E fui posto no mundo com um louco condenado a vegetar e ainda assim ser afinado

Amando as putas que me davam

As migalhas de lágrimas que tinham no coração.

(Refrão)

Mas eu sobrevivi, meu bem                                                               (

Mas eu sobrevivi baby                                                                       (

Mas eu sobrevivi, mãe                                                                       (

Lá no Bar das Putas, Lá no Bar das Putas, Lá no Bar das Putas (bis)

(Para acabar)

Você não vai acreditar, baby/Mas eu estou ficando cego

E ainda assim estou vendo Deus/Ele toca saxofone e guitarra elétrica

Ele vai me dar o primeiro café com pão de crepúsculo cor de abóbora

Deus mora atrás do arco-iris/Tem ouro, incenso e mirra nas mãos

Ele é o dono de todas as partituras – Ele conhece todas as letras

Eu sou uma letra de blues de Deus/Uma letra de blues de Deus, baby

Eu, um cafetão que fugiu de Itararé e sobreviveu no Bar das Putas em São Paulo...

-0-

Letra: Silas Correa Leite – E-mail: poesilas@terra.com.br

Música: (Quem se habilita?)

Terapia Comunitária

Silas Corrêa Leite

“O que faz de qualquer número de
pérolas um colar, é o fio invisível
que as une todas numa certa ordem”

Antonio Sérgio

O Filósofo Pascal dizia que a infinita solidão do espaço sideral o atraia. Paradoxalmente, a famosa bossa-nova de João Gilberto em áureos tempos, num belíssimo sincopado afirmava “é impossível ser feliz sozinho”.  Para alguns poetas sonhadores, em estúdios íntimos buscando pérolas de ostras refratárias, a solidão é uma grande amiga. Pode circunstancialmente ser, mas, só para alguma ocasional reflexão ponderada, certa autovalorização com acompanhamento clínico. No entanto, nesses tempos de cada um por si e salve-se-quem-puder, até de um neoliberalismo que globaliza insanidades com grifes e sexismo, o problema do conviver social precisa ser repensado. As pessoas solitárias ligam o aparelho de televisão para terem companhia sonora. Outros buscam um frio amigo virtual para o descalabro de uma utopia internética. Quantos seres esperam o toque carnavalesco de um aparelho celular, em resposta a um pedido de socorro em vão?. Muitos carentes ainda se aventuram em canoas furadas e sofrem predações de todos os tipos, quando não fatais. Certas pessoas já são problematizadas nessa individuação que reflete no psicossomático, e assim vão ao shopping-center para não se sentirem sozinhos entre estranhos. Buscam ali se sentirem seguras entre vitrines e manequins, elas mesmas desfilando a sozinhês, o terrível mal desse início de terceiro milênio. E vai por aí o sentido da falta de companhia, de falta de diálogo, da tal ausência táctil. Eu mesmo, nas minhas gracezas poéticas, aventurando uma solidão-cangalha, cantei: “Acompanhe a maioria/Ande sozinho...” Ou, ainda, num poemeto-fuga ventilo a alma nau: “Eu faço poesia/Para ter companhia”. A utopia singular dos que ainda esperam e confiam, escrevem vivências e expectativas.

Nas grandes metrópoles de milhões desse chamado “gado  marcado” para a sobrevivência possível, gaiolas-apês escondem carentes de toda sorte, quase sub-seres; pessoas sensíveis com gravíssimos conflitos por absoluta falta de diálogo-saída-de-emergência, isto é; de terem com quem conversar. Com falta do nutriente grupal de uma convivência ético-plural-comunitária.  O ser humano é positivamente (e por isso mesmo evoluído) um ser social, dependendo do outro para se fazer Ser, se completar assim. Precisa, portanto, de companhia entre humanus. Mas não é fácil. Alguns brincam, trocadilhando: há bares que vêem pra bem. Isso só vale para a fauna notívaga que é bem realizada em todos os suportes afetivo-emocionais, quando não é só uma outra fuga para a solidão que dá nos nervos. Você é tudo o que você tem. Você é o seu próprio capital. As solidões são sábias?. Isso é pura poesia. A dura realidade da solidão é muito triste. E pode acabar em doença até.

Imagine então, na descalça periferia sociedade anônima, em vielas, becos, guetos, cortiços, favelas e palafitas, quando conflitos de baixa estima são resignados, quando tristes vexames extremos são sublimações em várias fugas emergentes e à mão; de ocasionais drogas a neuras mal sacadas. De eventuais violências domésticas a infrações tácitas, mais o medo sobrevivencial da difícil impossibilidade dos sem saída, dos sem açúcar e sem afeto. Isso dói. Um território de paradigmas.

Nesses vários e distintos brasis por atacado, de tantas sócio-historicidades problemáticas, certos tipos de “respostas” a essa gama de variadas situações são dadas aqui e ali, com retornos satisfatórios, e então, aleluia, tudo resultou num ocasional encaminhamento para a paulatina solução imediatamente possível, até como ocasional prevenção na área da saúde mental, entre outros retornos de qualidades múltiplas.

Estou me reportando à tão em voga Terapia Comunitária de ótimos resultados. Nascida lá na cidade de Fortaleza, Ceará, por criação técnico-ocupacional de um visionário psiquiatra a partir de reuniões de grupos em favelas, a idéia como um todo foi alicerçada e ganhou viço, foi experimentalizada aqui e ali, e hoje, arejada logra ocupar espaço de estudos com elenco de práticas também internacionais. É preciso saber ouvir. É preciso um canal propício a desabafos terapêuticos. Trocas. Somas. Pertences e questionamentos sócio-grupais. A boca fala?  O corpo sara. A boca cala, o corpo fala. Quer saber? Sem falar, sem  conversar (e assim muito bem conviver enquanto humanus) o corpo de certa forma intencionalmente avisa, “responde” direta ou indiretamente, imediatamente ou a curto, médio e longo prazo, por doenças difíceis de identificar causas; por falsos fantasmas, distúrbios mentais, seqüelas graves ou fatores de implicações até mesmo vitais, como o próprio câncer e suas seqüelas.

Como é bom ter com quem conversar. O ser humano é assim efetivado como ser humano, porque socialmente comunga princípios naturais da espécie e convive com o diferente de si, mas, próximo de si. O Ser precisa falar, precisa trocar para evoluir; precisa aprender, pensar, sentir, ter aberta sua tão natural e inerente caixa de diálogo, para então se reafirmar como ser-social e ocorrer a partir disso uma salutar inteiração evolutiva de meios e de princípios também.

Terapia Comunitária é exatamente isso: ter com quem conversar. Humanismo de resultados. Terapia de Amor. Colocar as pessoas para trocarem experiências, desaforamentos moderados, irem  ao encontro de um seu semelhante, treinarem refinamento pessoais, alicerçarem bases, dizerem de seus problemas, sondarem soluções nos entornos, buscarem resultados amigáveis a partir de uma amizade estimulada enquanto solidária; tudo a partir de relações-parcerias, bases bilaterais de evoluções nesse propósito. Todos têm problemas, claro. Todos têm soluções? Na tal Terapia Comunitária têm. Médicos, psiquiatras, terapeutas, amantes, confidentes, poetas, parentes, amigos, colegas de trabalho e estudo, convivas, visitas, profissionais gabaritados, são saídas de emergência. Vazão de foro íntimo. Precisamos desesperadamente ter quem nos escute, de quem confie em nós, de quem nos ouça; precisamos inegavelmente de um ombro amigo, de quem opine, de quem releve, de quem sonde conosco uma luz no fim do túnel, de quem perdoe, pondere; do estojo de uma palavra-retorno-referencial; principio de contrariedade amistosa. Um beijo, um abraço, um aperto de mão. Vizinho íntimo. Tudo a ver. Essa é a idéia. Terapeutas de almas?

Deus não produz lixo, disse Erma Bordeck.  Pessoas se reunindo buscam soluções reunindo opiniões diferentes, comparações potencializadas, versões difusas sobre o mesmo tema, inclusive em caso de doenças. Fortemente juntas as pessoas pensam melhor. Falam de sonhos impossíveis, desafios e arrebentações íntimas. Há uma escuta receptora. Faz bem para a pele da alma respirar a energia da arte que há no encontro. A sabedoria popular do diálogo. A vida é a arte de prosear. Conversando venceremos. As flores do jardim de nossa alma.

A competência de cada de cada um veiculada, promovida. A habilidade de cada um passada ao próximo, oferta e procura de seres. A informação-referencial, o aprendizado de trocas, a informação cara a cara, o conhecimento-questionamento, a busca semeadora, a escora divinizada, o suporte-empenho, o retorno de meio. Olhos nos olhos. Dor a dor. O que cada um sabe vale ouro para o outro. Experiências divididas, lutas revistas, conquistas sondadas, revisões de entendimentos antes fechados  em prismas precários. Ficamos “doentes” se deixarmos de nos comunicar dinâmica e efetivamente. O chamado distúrbio mental é só isso: um esconderijo de impronunciamentos. Conversando vivemos a vida, levamos a vida, suportamos  vida. Amizade assim vale o verbo viver.

Terapia Comunitária é gente se reunindo com gente, para se contar um ao outro, contar um com o outro. Faz diferença o refletir de cada um; seu sentir todo próprio, particular e assim dividido; inerente mas, pensado comunitariamente, solidariamente. Almas gêmeas se encontram assim. Gente é para brilhar, não para morrer de fome, cantou Caetano Veloso. 

Numa Terapia Comunitária você saca melhor as perspectivas que antes solitário não via direito. Deposita créditos emotivos que sozinho não julgava ter. Poupa delírios que nem sabia em que comportamentais seqüelas escondia. Vive uma relação de se assumir em núcleo de iguais. Tem uma outra ótica renovada do seu problema que dilui no encorajamento das idéias em comum. Experimentações e desejos são regiamente partilhados. Todos por todos. A participação da dor de um, para um todo, esvazia o foco e o peso da dor. Cria teias salutares de novos rumos. Alavanca elos para mudanças radicais. Ser ouvido é uma delícia de Deus. Uma benção. 

A Terapia Comunitária da conversa pública (falar/ouvir) é um olhar novo sobre horizontes plurais. Amor e flor.

Se você tem com quem conversar, isso compensa muita coisa. Se você não tem, não importa nada do que possui.

Solte as amarras. Proseie. Solte o verbo, solte a sua língua. Mostre-se.

Abra os armários  de seu mundo interior, ventile idéias, alimente prosa nua e crua. Todo conhecimento é luz.

Passe a palavra adiante. Essa é a verdadeira terapia humanizada. Baixe essa guarda. Baixe esse peso.

-Como vai você? Eu preciso saber de sua vida, para também poder contar a minha vida. Isso tá parecendo uma balada dos anos 60, quem não dialoga vegeta. Quem não conversa, não se conserva, não se tem amor. Ame e dê-se: compartilhe-se. Feliz dia do amigo.

Sobre o autor:

Silas Corrêa Leite – Estância Boêmia de Itararé, São Paulo.

Teórico da Educação, Crítico Social e Jornalista Comunitário. Pós-graduado em Relações Raciais, Literatura na Comunicação (ECA) e Direitos Humanos (USP). Prêmio Lígia Fagundes Telles Para Professor Escritor. Autor de “Porta-Lapsos, Poemas”, Editora All-Print, São Paulo, 2005, Série Literatura Brasileira Contemporânea.

Site pessoal: www.itarare.com.br/silas.htm - Autor do e-book ELE ESTÁ NO MEIO DE NÓS, download free no site www.hotbook.com.br/rom01scl.htm -  Texto da Série “Terapia das Almas”, livro inédito do autor.
 
E-mail para contatos: poesilas@terra.com.br

Poeta Silas Correa Leite Comemorou 58 Anos em 19 de Agosto

Perto do Centenário do Tomé Teixeira, escola mais antiga de Itararé (04/05), perto de mais um aniversário de Itararé (28/08), o Literato Silas Correa Leite (na foto com a adorável Musa Rosangela),  comemorou  cinqüenta e oito anos, sempre a louvar Itararé em verso e prosa, cantando com maestria a sua terra-mãe, aldeia-ninhal, Cidade Poema, Santa Itararé das Artes, quando não criando frases antológicas sobre a nossa cidade, desde o próprio termo “Itarareense-Andorinha”, até a idéia de uma Itararé Estância (1968), ou ainda “A Historia do Brasil Passa Por Aqui/Verás Que Um Filho teu Não Foge à Luta/Bonita Pela Própria Natureza/Trincheiras da Legalidade/Chão de Estrelas/Paralelepípedos Como Cacau Quebrado/Parque Ecológico da Gruta das Andorinhas Bentas/”, etc. ainda criando frases  sobre o G.E.T.T. como “Cem Anos de Educação, Entra Aluno, Sai Cidadão!”

Desde os 18 anos, quando foi-se embora de Itararé, com apenas a quarta série do curso primário no Tomé Teixeira, tempos depois de trabalhar no Bar do Calixtrato (e foi engraxate, bóia-fria, vendedor de dolé de groselha preta, marceneiro, etc.), o Poetinha já aos 16 anos trabalhara na Rádio Clube de Itararé (aprovado num Concurso pelo Helio Porto), cantara em shows de Pratas da Casa imitando ídolos da Jovem Guarda, e já escrevia para o Jornal O Guarani do Seu Hermínio Lages. Parece, no entanto, que nunca se foi de Itararé; esteve sempre aqui, tendo até composto o Hino ao Itarareense, sendo homenageado no Centenário de Itararé com a sua Exposição Imagens & Palavras, e homenageado também pela Câmara Municipal que ele chama de Palácio Vadico.

Hoje o Poetinha Silas como é conhecido por nós, tem casa em SP e em nossa cidade, em que tem rua em nome de seu pai (Rua Maestro Antenor Correa Leite), de primos,e parentes e amigos, bem como tem a recentemente falecida Mãe Dona Eugênia de Oliveira (Irmã Nena da Igreja Evangélica Assembléia de Deus) no campo santo local que criativo ele liricamente chama de Cemitério “Lágrimas do Céu” de Itararé. Procurando Itararé na web (Internet), o buscador vai achar Itararé graciosamente encantada, louvada. Silas está em mais de quatrocentos sites, blogues, orkuts, You-Tubes, etc, com entrevistas, poemas, contos, artigos, letras de MPB, ensaios, críticas sociais, romances (e-books de sucesso, um dos quais virou tese de doutorado na UFAL por ser o primeiro livro interativo do mundo da web). Como literato contemporâneo já foi destaque na Folha de São Paulo, no jornal O Estado de São Paulo (Estadão), no Jornal da Tarde, no Correio do Brasil, no JBonline, nas revistas Kalunga, Ao Mestre Com Carinho, Minha Revista, Revista Época, Revista Cultura (Sinpro), nos programas televisivos Metrópolis e Provocações (Tv Cultura), na Rede Bandeirantes, no Canal Universitário, na Rede Vida, na Rede Brasil, na Rede 21, na extinta Rede Manchete, e ainda em programas de rádio nas emissoras Bandeirantes, Eldorado, Jovem Pan, sempre lembrando de Itararé e seus ídolos locais como o Jorge Chueri.

Como está no auge de sua carreira, e ainda tem muito o que criar, estando para lançar um romance bancado por uma editora de SP, sempre estudando, mostrando talento e lucidez, sendo sempre brilhante, Silas ainda muito promoverá Itararé que leva na alma, no coração, e no DNA como membro do Clã dos Fanáticos Por Itararé. Ele certamente está hoje entre os Dez Mais Ilustres Itarareenses da história, junto com nomes de personalidades como Maestro Gaya, Luiz Antonio Solda, Walter Santana Menk, Jorge Chuéri, Paulo Rolim, Carlos Casagrande, Rogéria Holtz, Irmãs Pagãs e Luiz Barco. Que o maior cantador de Itararé pelo mundo afora, tenha muitos anos de vida e continue irradiando suas artes a promoverem nosso chão amado, porque, apesar de tudo, como ele mesmo diz SEMPRE HAVERÁ ITARARÉ! – Parabéns Silas, O Maior Itarareense  de Todos é Aquele Que Promove Itararé!

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Mirna Cecilia Mainardi, Jornalista, Publicitária, Itararé e São Paulo

Contatos: micema@bol.com.br

LUZES DA RIBALTA

Desconfio
Viver não é atravessar a ponte
Mas se atirar no rio

Silas Correa Leite

58 ANOS

INFINITUDES

Eu moraria em tendas
Como um escorpião

Mas me deram um arranha-céu
Na mão

Eu moraria em desertos
Como uma religião

Mas me deram endereços fantasmas
No chão

Eu moraria em galáxias
Ou numa outra dimensão

Mas me ensinaram a fuga na poesia
E EU APRENDI A LIÇÃO

Silas Correa Leite

TO BE

Ser poeta é a minha maneira
De chorar escondido
Nessa existência estrangeira
Que me tenho havido

Silas Correa Leite

Teleco Sete Cordas

Poema-Homenagem, In Memoriam

Lá vem o Teleco com o seu violão

Dedilhando um belo samba-canção

Ao lado do Fernando Milcores

Harmoniza o ar com sua sinfonia

Teleco Sete Cordas foi parceiro do meu Pai Antenor

No conjunto regional da Igreja Cruzada

Também esteve solando o nosso chão de estrelas na boemia

De Santa Itararé das Artes toda emperiquitada

Teleco era tranqüilo, sereno, um grande amigo

Trazia uma serena candura consigo

Enquanto varava as noites Itarareenses

Nos bares o violão e a turma, a parceria

Com essa gente seresteira que queria

Passar o tempo; a fauna notívaga de Itararé

Lá vem o Teleco Sete Cordas

Com seu violão companheiro

Com seu jeito todo lueiro

Pontuando momentos e canções

Em bares cheios de gente alumbrada

Lá vai o Teleco dormir que é madrugada

A lua na noite de Itararé desfila alada

E ele vai recarregar a bateria

Para o forfé de um novo dia...

Um dia o Teleco parou com o seu violão

Foi tocar Chão de Estrelas pra Deus

E nos deixou com uma baita saudade até

Mas quando o vento de noite pinta o caneco

A gente acha que é o saudoso boêmioTeleco

Visitando o palco iluminado de Itararé

-0-

Poetinha Silas Correa Leite – Santa Itararé das Letras

Anos 100 da Escola Tomé Teixeira Em Comemoração

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Como eu era um guri humilde, bem pobrinho

Nunca pude ir com os coleguinhas da escola

Para as excursões ao zoológico que eram caras

Nesses dias sozinho e triste em casa eu ficava

Enquanto meus amigos pro zoológico viajavam

E eu dormia... e ao dormir... então, sonhava

Eu estava comigo num zoológico incrível e lá

Logo dava de inventar meus próprios bichos

No escape-toleima da minha pueril imaginação

E era o Jacaré-Leão

O Super-Pato Laranja

Ou a Lagartixa-Verde-Ranho-Limão

Na minha cabeça, na minha mente

Às vezes o zoológico era pura diversão

À vezes lógico, mas muitas vezes não...

E toma Tamanduá-Jipe

Ou até mesmo Peixe-Voador

Quando não alguma Baleia-Flor

Nessa minha aventurosa misturança

Nos meus áureos tempos de criança

As irmãs reinando me achavam meio pancada...

Mas no outro dia de aula, a viajosa gurizada

Contava fuzarcas da viagem, da bicharada

Eu cara de tongo sonhador não contava nada

E toma Zebra-Bicicleta

E toma Tartaruga-Estrela

Quando não Tatu-Liquidificador

Decerto eu, para de alguma forma de salvar

Do meu próprio reino encantado era inventor

Quando a gente é pobrinho só resta o sonhar

Vive num encantário... na ilusão, a imaginar

Uma outra vida para sobreviver... escapar

E mesmo assim, nunca deixar de BRINCAR !

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Silas Correa Leite – Santa Itararé das Artes

CEM ANOS DE TOMÉ TEIXEIRA NA EDUCAÇÃO

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DEFINIÇÕES INTERESSANTES

CONTADOR
É o que sabe o custo de tudo e o valor de nada.

AUDITOR
É o que chega depois da batalha e pisa nos feridos.

BANQUEIRO
É um cara que te empresta um guarda-chuva quando faz um sol radiante e o pega de volta no instante que começa a chover

ECONOMISTA
É um expert que saberá amanhã por que o que predisse ontem não aconteceu hoje.

REALISTA
É alguém que leva uma bomba de mentira quando voa, porque isso diminui as possibilidades de que haja outra bomba no mesmo avião.

PROGRAMADOR
É o que resolve um problema que você não sabia que tinha de uma maneira que você não compreende.

COMPUTADOR
Máquina inventada para resolver problemas que ainda não existiam antes da sua criação.

ANALISTA DE SISTEMAS
Pessoa que um dia soube programar computadores, mas não foi capaz de acompanhar a evolução da informática e quis continuar trabalhando na área assim mesmo.

FÍSICO QUÂNTICO
É um homem cego em um quarto escuro, procurando por um gato preto que não está lá.
ADVOGADO
É uma pessoa que escreve um documento de 10.000 palavras e o chama de "sumário".

PSICÓLOGO
É aquele que olha todos os demais quando uma mulher atraente entra na sala.

CONSULTOR
É alguém que tira o relógio do teu pulso, te diz a hora e te cobra por isso.

DIPLOMATA
É quem lhe diz "vá a merda" de um modo tal que você fica ansioso para começar a viagem.

ARQUITETO
Diz-se de um cara que não foi suficientemente "macho" para ser engenheiro, nem suficientemente bicha para ser designer.

TÉCNICO
Profissional apaixonado que sabe um pouco de tudo o que cerca sua área.

GERENTE
Profissional especializado que sabe muito sobre uns poucos pontos estratégicos de sua área.

DIRETOR
Profissional altamente especializado que sabe absolutamente tudo sobre absolutamente nada.

AMIGO
Diz-se da pessoa do sexo oposto que tem esse não sei o quê que elimina toda intenção de querer ir para cama com ela.

ESCOTEIRO
Um menino vestido de estúpido comandado por um estúpido vestido de menino.

CANDIDATO
Pessoa que obtém dinheiro dos ricos e votos dos pobres para proteger um do outro.

CONFIANÇA
Via livre que se dá a uma pessoa para que cometa uma série de besteiras.

FÁCIL
Diz-se da mulher que tem a moral sexual de um homem.

FUTEBOL
É com quem toda mulher se casa sem saber.

INDIFERENÇA
Atitude que adota uma mulher diante de um homem que não lhe interessa, que é interpretada por ele como "está se fazendo de difícil".
INFLAÇÂO
É ter que viver pagando os preços do ano que vem com o salário do ano passado.

MODÉSTIA
Reconhecer que alguém não é perfeito, mas não dizer a ninguém.

CHATO
Pessoa que fala quando seria desejado que escutasse.

TRABALHO EM EQUIPE
Possibilidade de jogar a culpa nos outros.

OPOSIÇÃO AO LULA

O lixão da tucanalha do DEMO falando do rasgado

ERRAÇÕES Auto-Retrato Testamental

Breve e agudo, epigramático, irônico, cara e coragem verbalizando

Esperança-utopia sempre – um outro mundo (as letras! as letras!)

Idílios pastoris, epifanias, e cortes na própria carne. Ai de mim!

Corte seco na linguagem espandongada, verve satírica, contundente

Resíduo cru da Geração 45 ainda (misticismo poético), nos Anos 60

Condensações – essências e medulas – eis o estilo quando não desenfreado

Às vezes a metralhadora dialética – sai de baixo; os vazamentos gerais

Às vezes o paradoxal, enxuto, anti-retórico – os versos – e os véus

Haiquases, microcontos, twitter-poemas, alma-olaria – a alma-nau

A palo seco vez em quando (vice-versos) – rigor concreto (neoconcreto)

Lucidez verbal; jorro neural - polaridades – chorumes em verso e prosa

Visibilidades, pertencimentos – humanismo de resultados, goya-marx

Remontagens de vocábulos – pensadilhos, trilhas, urbes, hangares, o caos

Jogam-se palavras no macadame das idéias, mixórdias, consertos críticos

Paródias, refabulações, letras de rocks e blues, hinos, louvações gerais

Desmontagens de palavras, parágrafos, trocadilhos, kamikazes urdidos

Ideologia-guaraná, signo não verbal, vanguarda, e-book, morte à matéria

Ficção-angústia: e chistes espirituosos, cracas, contentezas, barulhanças...

Volúpia, paixão de escreviver: estrelamentos, ilhamentos-crusoés na web

Prazer lúdico: jogo palavreal – o avesso do haver-se (palavras cruzadas)

Neologismos-chistes: salmos contemporâneos,  existir dói o sobreviver

Romance com loucura-lucidez, vários finais, técnicas de lesmo com asas

Contraposições – desvairados inutensilios, bem-te-vi, bem-te-ri, aleluias

Significados e metalinguagens: metáforas etílicas, carpideiro cervejólogo

O que o poeta no fundo é? Errações & erranças – sal da terra oxidado

O inconsciente: clarificações – campo de trigo com corvos – porta-lapsos

O sentido de sobreviver, o retiro letral: ensaios-estúdios, homem-cerveja

Ensaísta de ocasião, resenhista e outros istmos. Ilhações-cibalenas: diques

Rações de subvida: existencialismo com placas de capturas: range a rede

Santa Itararé das Letras, Cidade poema, terra-mãe, auto-exilio íntimo

O pântano da condição humana - desterro de pasárgada: shangri-lá...

Sagrado coração de ser-se: inventário de partilhas, testamento-vazão

Escrever é éter, é ter, é ter-ser(se): código de barros macunaímicos

Épico-cético: o cínico estado mínimo, ai de ti neoliberalismo-câncer

O antivida: exílio literário, ócios do oficio nas enlivrações-bastilhas

Lacônico ou exagerado: complexo, obstinado, transliterário-purgação

Abismal subjetivo, declínio e levitação, aqui jazz o que se escreveu pra ser

Itararé-mãe: o neomaldito - fuga do ser de si em verbos-cálices, fermentos

O poeta finge a dor: solidão-coivara, solidão-albatroz, surrealismo ópio

A provinciana metrópole: Samparaguai, roubismo desde os bandeirantes

Neo século: ansiedade, Rosangela musa-vítima: salvação da lavoura

Onírico: fantasmas, fantasias e espiritualidades – consciência-remorso

Sacrifício, fome, dormir na rua, máscaras mortuárias, escombros de ler

Poemetos-feições. Prêmios, midia, tv – escrever é fuga do não se achar

Prosa cênica: Provocações (Pan-Abujamra), tudo a ler. Escrita catarse

O grotesco, a sozinhez da alma – geração teflon em infovias efêmeras

Vestígios de ausências. Guardados incontidos, poesilhas e entretextos

Não necessariamente nessa ordem o testamento letral do inferno agosto 

Surrealismo, realismo fantástico, meio século-banzo: inquietudes.

Neruda-Lorca-Whitman-Rilke-Maiakovski-Jorge de Lima, Lispector

Alma-vida insana, precariedades, olhar-furacão, tez chão, ultrapássaro

Luz sobre as trevas: eu estive lá-aqui-mesmo: condenação a viver é isso

Escrever cetras e carbonos, vagações e poemas, contos, nas errações

Dei testemunho de mim escrevendo. Corto os pulsos com poemas, singro

A literatura como tábua de carne da vida. Condenaram-me a sobreviver

Destilo prosas e versos, pastoreio poemas, delato, testemunho, assino só

A passagem pela vida como se arrastasse a dor, a tristeza e a solidão

Escrever válvula de escape: A vida é um erro? Fermento odes-errações

Na tábua de carne da vida, onde me sirvo em penúria do existencialismo

Possível; quase cárcere de tentativa. Olhando os martírios das lavrações!

Silas Correa Leite 

Macaquice

O pai quis comprar um macaco
Para criar em casa, conosco, comigo
Desde logo paguei um mico
Contrário que fui a essa empreita
Vi o macaco para ser vendido
Numa gaiola atulhada de cascas
O nome do bicho era Belchior
Como o mal-tratava um cigano
Reinei, pus desconfio, o pai
Então não comprou o animal
(Por medo do bicho nos domar
Fui contra e segurei coleira)
O pai em casa depois brincava
Que eu era serelepe, como um sagüí
Riram muito – para que outro
Se sempre tive minha própria jaula?

Silas Correa Leite

Email: poesilas@terra.com.br
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